Хочу, но не могу писать. Художественные тексты имею в виду. Раньше это было так естесственно, как дышать, а сейчас кажется невозможным, словнок акой-то акробатический трюк. Я знаю, как, но не могу. Хочу опробовать разные интересные приемы постмодернистской поэтики, но нет идеи, которую можно было бы под это приспособить. Я как супергерой, потерявший свою суперспособность: секунду назад он одним движением пальца мог припечатать врага к стенке, а сейчас стоит беспомощный, не понимая, куда делась его сила, и получает с размаха кулаком в лицо. Но моя сила, конечно, не ушла в песок, она из области художественных текстов перешла в область научных. И я сейчас испытаваю почти такой же кайф, когда пишу на интересную тему (а я, спасибо научруку, только на такие и пишу), когда меня внезапно озаряют идеи, параллели, раскрываются образы, находятся нужны слова и материалы. Я, наример, вря кашу, могу, как Доктор Хаус, внезапно застыть, бросить ложку и пойти искать бумажку с ручкой, потому что же мысль пришла! И это варево мыслей в моей голове не прекращается никогда. Я сама удивляюсь, что любое посторонне слово, вдруг упавший стул, песня по радио могут натолкуть на новую мысль или интересно повернуть старую. И это так круто, так здорово, так мне нравится, важно для меня (может, самое важное сейчас), но это не даёт мне того прорыва в космос, который давало мне художественное творчество. Проникновения вне и проникновения внутрь. И это не то что обидно, жаль этого. Это как после умения летать получить способность очень быстро бегать - замечательно, но не то.

@темы: будни филолога, будни достоевсковеда, Мысли